Задумался я над жизнью в очередной раз – сегодня мысли о максимализме…

Было время, когда я болел юношеским максимализмом: мир казался черно-белым, хотелось всего и сразу и желательно, как можно быстрее и т.д. Однако, возраст берет свое – восприятие мира не может не меняться в течении жизни – и грани стали менее резкими, кроме черных и белых цветов, в жизни стали появляться краски, многих из которых лет пять-семь назад я не замечал совершенно… Повзрослел, наверное…

Что вреднее всякого порока? -
Деятельное сострадание ко всем
неудачникам и слабым – христианство.
Ф.Ницше

Пасха… Полуорганизованное стадо безумных агнцев (а может быть, баранов) с ослиной настойчивостью, в сердцах матерясь и думая о куче разных мелочей, стоят в очереди в храм… Две трети из этих существ, состоящих на львиную долю из воды, и лишь на пару капель из мозга, толкаясь стоят в очереди за верой…

Миг, когда разлетаются в прах воздушные замки… хотя разве можно называть воздухом то, что еще полчаса назад ощущал кожей своих рук, неимоверно наслаждавшейся осязанием огромного каменного строения, неожиданно, наверное, для кого бы то ни было оказавшегося лишь призрачной воздушной обителью некой по-детски наивной заветной мечты, в миг разбившейся жестоким прибоем о камни стены, которую сам с таким упоением строил, на которую достаточно было возложить единственный камешек, чтобы смело назвать ее построенной, построенной своими руками… День за днем, кирпичик за кирпичиком строишь свой маленький уютный рай, заливая ручьями пота уже уставшую извергать отчаянные проклятия в адрес подобных вандалов полубеспомощную Землю, а тот внезапно становится бесформенной зловонной кучей, которую лишь с завидной циничностью и сарказмом можно именовать замком, пусть даже и воздушным… Пытаешься вновь начать с нуля, вновь со злостью подхватываешь угловатый камень и изнемогая от усталости, бьющей, подобно фонтанам Петергоффа молочной кислотой по обессиленным мышцам зудящего тела, и толкаешь его перед собой на очередной Эверест… Вот оно счастье, вот он миг достижения вершины, на которую уже готов водрузить символический флаг своего безумия, однако шелковый стяг триумфа вдруг на глазах обращается в беспомощную тряпку, сильно напоминающую ткани гитлеровских штандартов, позорно брошенных в ходе великого перфоманса, пафосно именованного первым парадом Победы, к кремлевской стене, однажды втянувшей в себя и самих победителей…

Семь… Уже не первое тысячелетие людьми придается магическое значение этой цифре, и именно ей определяется количество невинных человеческих слабостей, скрывающих за собой лишь некие удовольствия, возведенные одной из мировых религий, благодаря проповедям гения-самозванца названной христианством, в ранг смертных грехов, которые прокладывают прямую дорогу в мифическое место, где бал правят рогато-хвостатые приспешники сатаны…

Жадность, гордыня, зависть, чревоугодие, вожделение, ленность и, наконец, гнев – семь коротких шагов навстречу пылающей бездне геенны огненной…

Распятие… две деревянные дощечки с висящим на нем куском пожираемого мухами мяса, воняющее свежим трупным запахом… Убогое зрелище… убогое? – в этом слове слилось нечто величественное, превращенное людьми в коричневое месиво с противной до тошноты вонью… уБОГое – даже в это слово бог вставил свое жалкое наименование… Убогий бог – словосочетание, вызывающее улыбку… как вызывает улыбку смрад, творящийся в храмах, в особенности православных… Нищие, просящие со слезами на глазах подаяния… Выгребаешь мелочь из кармана, протягиваешь стоящей на коленях полупьяной девчонке, от которой разит неприятной смесью ароматов вино-водочных изделий и обыкновенного человеческого запаха, приходящего при многодневной немытости… В очередной раз слышу в ответ имя бога, якобы обязанного взять меня в свое отмороженное царствие… Улыбаешься, прекрасно осознавая дальнейшую судьбу своих денег… Пей-гуляй-веселись!..

Мы ищем смысл жизни… Тащим по кругу полусгнивший крест… стараемся прожить жизнь так, чтобы не было мучительно больно за бесцельно прожитые годы… кому?

Будущее… Неутолимое желание любить… и творить… Обманчивое ощущение себя абсолютным властелином жизни, позволяющее мечтать и на основание неисполнимых грез строить вполне реальные планы…

Будущее… Неповторимое чувство наслаждения дыханием любимого человека, искренне гордящегося тем, что носит твою фамилию, и безумно счастливого от осознания того, что ты вновь рядом с ней…

Будущее… Хрупкая хрустальная статуэтка, в один миг превращенная крысиным хвостом в кучку стеклянных осколков, неспособных боле приносить радость от ее созерцания, а могущая лишь порезать того безумца, который будет пытаться собрать эти жалкие стекляшки своими руками…

Боль… Сумасшедшая шлюха-нимфоманка, снующая от одной одинокой души к другой… подлая тварь, смотрящая твоими глазами, чувствующая твоей кожей, думающая твоими мыслями…

Боль… Огалделая песня ополоумевшего барда, что надрывая прокуренные голосовые связки, орет бессмысленные слова, остервенело колотя костяным медиатором по почти совершенно не настроенным и готовым порваться струнам-нервам, с чувством натянутым на холодный гриф твоего тела…

Боль… Режущая горло удавка, мешающая захлебнуться последним и оттого столь желанным глотком воздуха… этой вонючей смеси газов, абсолютно непригодной для поддержания здоровой жизни…

Боль… Взрыв кипящей жидкости, извергающейся из полуостывшего чрева очередного Везувия твоей души…