Ненавижу, когда мне говорят: «Жизнь прекрасна!»…

Кто или что же ее делает таким прекрасным, как Вы считаете?! Может быть Ты или может Вы все, кто думает что она прекрасна? В каком месте Вы видите одно лишь прекрасное, где на Земле есть место где все хорошо, кто в жизни не делал ничего плохого? Как говорится в пословице, «Нет худа, без добра». Отсюда же можно вынести и другое…

Я не люблю зиму… Совсем – не люблю никакие ее проявления – холод, сковывающий в планах и перемещениях, снег, постоянно тающий и превращающийся в грязь… Не люблю зимних неожиданностей в погоде – никогда не знаешь, стоит ли ехать по необходимости на автомобиле, либо оставить машину на стоянке из-за гололеда или сильного снегопада…

Зимой жизнь для меня замерает, пробуждаясь лишь на небольшие праздники или большие Новогодние каникулы…

Задумался я над жизнью в очередной раз – сегодня мысли о максимализме…

Было время, когда я болел юношеским максимализмом: мир казался черно-белым, хотелось всего и сразу и желательно, как можно быстрее и т.д. Однако, возраст берет свое – восприятие мира не может не меняться в течении жизни – и грани стали менее резкими, кроме черных и белых цветов, в жизни стали появляться краски, многих из которых лет пять-семь назад я не замечал совершенно… Повзрослел, наверное…

Что вреднее всякого порока? -
Деятельное сострадание ко всем
неудачникам и слабым – христианство.
Ф.Ницше

Пасха… Полуорганизованное стадо безумных агнцев (а может быть, баранов) с ослиной настойчивостью, в сердцах матерясь и думая о куче разных мелочей, стоят в очереди в храм… Две трети из этих существ, состоящих на львиную долю из воды, и лишь на пару капель из мозга, толкаясь стоят в очереди за верой…

Миг, когда разлетаются в прах воздушные замки… хотя разве можно называть воздухом то, что еще полчаса назад ощущал кожей своих рук, неимоверно наслаждавшейся осязанием огромного каменного строения, неожиданно, наверное, для кого бы то ни было оказавшегося лишь призрачной воздушной обителью некой по-детски наивной заветной мечты, в миг разбившейся жестоким прибоем о камни стены, которую сам с таким упоением строил, на которую достаточно было возложить единственный камешек, чтобы смело назвать ее построенной, построенной своими руками… День за днем, кирпичик за кирпичиком строишь свой маленький уютный рай, заливая ручьями пота уже уставшую извергать отчаянные проклятия в адрес подобных вандалов полубеспомощную Землю, а тот внезапно становится бесформенной зловонной кучей, которую лишь с завидной циничностью и сарказмом можно именовать замком, пусть даже и воздушным… Пытаешься вновь начать с нуля, вновь со злостью подхватываешь угловатый камень и изнемогая от усталости, бьющей, подобно фонтанам Петергоффа молочной кислотой по обессиленным мышцам зудящего тела, и толкаешь его перед собой на очередной Эверест… Вот оно счастье, вот он миг достижения вершины, на которую уже готов водрузить символический флаг своего безумия, однако шелковый стяг триумфа вдруг на глазах обращается в беспомощную тряпку, сильно напоминающую ткани гитлеровских штандартов, позорно брошенных в ходе великого перфоманса, пафосно именованного первым парадом Победы, к кремлевской стене, однажды втянувшей в себя и самих победителей…