Проклятие
“О, Отче наш… – я так просил у Бога, -
Направь меня хоть раз на верный путь…”
Два промаха в упор – как это много,
Вскрывать два раза шрам – такая жуть.
Я проклял всю любовь, что есть на свете,
Она горька, что чистая полынь.
Вновь с мыслью о холодном пистолете
Взываю к Богу, говорю “аминь”,
И голову разбив в таких молитвах,
Я раны промываю кислотой…
А было время – за любовь сражались в битвах
И погибали, думая о той,
Той, что в тот час премало усомнившись
Ночь коротала в обществе любви…
Да-да, любви… ее ручьи разлившись
От одного к другому утекли…
Нельзя любить, негоже ненавидеть…
Так что, стать равнодушным мне навек?
О, Отче наш, дай же ответ увидеть…
Я подожду … ведь я лишь человек…
16.10.99 г.
Потерял тебя
Я осознал, что потерял тебя…
Однако нужно жить, во что-то верить,
Искать, что б погасило боль потери…
Я словно умер, все еще живя…
Как убежать, как скрыться от любви?..
Как мне забыть, как пережить утрату?..
Я чувствую себя сейчас солдатом
С осколком в сердце, шрамом на груди…
Я осознал, что потерял тебя…
Я словно умер, все еще живя…
Как убежать, как скрыться от любви
С осколком в сердце, шрамом на груди?..
9.09.98 г.
Обманывать себя
Я вновь решил обманывать себя,
Поверив в то, давно, что миновало…
Любить и вновь надеяться любя,
Что буду я с тобой, во что б ни стало…
Я вновь решил обманывать себя,
Поверив, что смогу тебе быть другом,
Любить, как друга, веровать любя,
Что так разлука меньшей станет мукой…
Я вновь решил обманывать себя,
Мол, боли причинять себе не стану…
Любить тебя, как женщину нельзя,
Tак разреши мне жить своим обманом…
24.08.98 г.
Оркестрик
Bетер, с листвой обнимаясь, шепчется с ней о погоде,
Тон задавая в оркестре, что называют Природой.
Дождь, подхватив этот шепот, четко свой ритм выбивает,
Шум, создаваемый Ветром, в тихую песнь превращает.
Птицы, услышав мотив тот, быстро вплетают умело
Ноты в мелодию эту, вмиг влившись в общее дело.
Где-то пролает Собака, свой вклад внеся в эту песню…
Правда, немного фальшиво…правда, немного не к месту…
Кто-то идет по тропинке, что-то под нос напевает,
Сам того не замечая, весь этот круг замыкает…
Так весь свой век и играет, лучше, смелей год от года,
Маленький тихий оркестрик, что называют Природой.
2.06.98 г.
Картина
Раз бедный художник украл дорогую картину -
Пленила она его сердце своей красотой,
Однако немало неверных штрихов на ней было,
И мастер немедленно задался целью большой:
Уж больно хотелось ему сотворить совершенство.
Полгода искал, выбирал сочетанья цветов…
Нашел и отдался работе (ну чем не блаженство?)
И вот год спустя (может, больше…) портрет был готов.
Герой восхищен: “Наконец, я достиг идеала!
Я создал картину – сам бог не узнал бы ее!”
…Но что-то (наверное, жажда творить) подсказало,
Что бедный художник мог больше и сдела не все…
Со злостью в душе кисть схватил,
обмакнул ее в краску,
глотнул из бутылки вина,
сделал резкий мазок…
Он весь содрогнулся – одним лишь движеньем ужасно
Испортил прекрасной богине с портрета лицо…
Воскликнул: “Сейчас все исправлю!..”,
старался немало…
Все тщетно…
присел и задумался…
вдруг грянул гром,
Бедняга молчал и смотрел лишь, как небо смывало
Все краски с холста непонятно-соленым дождем…
Закончился дождь, лишь художник лелеет надежду…
Тот холст, те же краски, лицо то же вновь…
И что-то в душе… уж совсем не такое, как прежде,
Когда вмиг теряешь, что стоило многих трудов…
29.04.98 г.