Проклятие

    “О, Отче наш… – я так просил у Бога, -
    Направь меня хоть раз на верный путь…”
    Два промаха в упор – как это много,
    Вскрывать два раза шрам – такая жуть.
    Я проклял всю любовь, что есть на свете,
    Она горька, что чистая полынь.
    Вновь с мыслью о холодном пистолете
    Взываю к Богу, говорю “аминь”,
    И голову разбив в таких молитвах,
    Я раны промываю кислотой…
    А было время – за любовь сражались в битвах
    И погибали, думая о той,
    Той, что в тот час премало усомнившись
    Ночь коротала в обществе любви…
    Да-да, любви… ее ручьи разлившись
    От одного к другому утекли…
    Нельзя любить, негоже ненавидеть…
    Так что, стать равнодушным мне навек?
    О, Отче наш, дай же ответ увидеть…
    Я подожду … ведь я лишь человек…

16.10.99 г.

Потерял тебя

    Я осознал, что потерял тебя…
    Однако нужно жить, во что-то верить,
    Искать, что б погасило боль потери…
    Я словно умер, все еще живя…

    Как убежать, как скрыться от любви?..
    Как мне забыть, как пережить утрату?..
    Я чувствую себя сейчас солдатом
    С осколком в сердце, шрамом на груди…

    Я осознал, что потерял тебя…
    Я словно умер, все еще живя…
    Как убежать, как скрыться от любви
    С осколком в сердце, шрамом на груди?..

9.09.98 г.

Обманывать себя

    Я вновь решил обманывать себя,
    Поверив в то, давно, что миновало…
    Любить и вновь надеяться любя,
    Что буду я с тобой, во что б ни стало…

    Я вновь решил обманывать себя,
    Поверив, что смогу тебе быть другом,
    Любить, как друга, веровать любя,
    Что так разлука меньшей станет мукой…

    Я вновь решил обманывать себя,
    Мол, боли причинять себе не стану…
    Любить тебя, как женщину нельзя,
    Tак разреши мне жить своим обманом…

24.08.98 г.

Оркестрик

    Bетер, с листвой обнимаясь, шепчется с ней о погоде,
    Тон задавая в оркестре, что называют Природой.
    Дождь, подхватив этот шепот, четко свой ритм выбивает,
    Шум, создаваемый Ветром, в тихую песнь превращает.
    Птицы, услышав мотив тот, быстро вплетают умело
    Ноты в мелодию эту, вмиг влившись в общее дело.
    Где-то пролает Собака, свой вклад внеся в эту песню…
    Правда, немного фальшиво…правда, немного не к месту…
    Кто-то идет по тропинке, что-то под нос напевает,
    Сам того не замечая, весь этот круг замыкает…
    Так весь свой век и играет, лучше, смелей год от года,
    Маленький тихий оркестрик, что называют Природой.

2.06.98 г.

Картина

    Раз бедный художник украл дорогую картину -
    Пленила она его сердце своей красотой,
    Однако немало неверных штрихов на ней было,
    И мастер немедленно задался целью большой:
    Уж больно хотелось ему сотворить совершенство.
    Полгода искал, выбирал сочетанья цветов…
    Нашел и отдался работе (ну чем не блаженство?)
    И вот год спустя (может, больше…) портрет был готов.
    Герой восхищен: “Наконец, я достиг идеала!
    Я создал картину – сам бог не узнал бы ее!”
    …Но что-то (наверное, жажда творить) подсказало,
    Что бедный художник мог больше и сдела не все…
    Со злостью в душе кисть схватил,
                    обмакнул ее в краску,
                        глотнул из бутылки вина,
                             сделал резкий мазок…
    Он весь содрогнулся – одним лишь движеньем ужасно
    Испортил прекрасной богине с портрета лицо…
    Воскликнул: “Сейчас все исправлю!..”,
                                    старался немало…
    Все тщетно…
                    присел и задумался…
                                    вдруг грянул гром,
    Бедняга молчал и смотрел лишь, как небо смывало
    Все краски с холста непонятно-соленым дождем…
    Закончился дождь, лишь художник лелеет надежду…
    Тот холст, те же краски, лицо то же вновь…
    И что-то в душе… уж совсем не такое, как прежде,
    Когда вмиг теряешь, что стоило многих трудов…

29.04.98 г.