Обманывать себя

    Я вновь решил обманывать себя,
    Поверив в то, давно, что миновало…
    Любить и вновь надеяться любя,
    Что буду я с тобой, во что б ни стало…

    Я вновь решил обманывать себя,
    Поверив, что смогу тебе быть другом,
    Любить, как друга, веровать любя,
    Что так разлука меньшей станет мукой…

    Я вновь решил обманывать себя,
    Мол, боли причинять себе не стану…
    Любить тебя, как женщину нельзя,
    Tак разреши мне жить своим обманом…

24.08.98 г.

Оркестрик

    Bетер, с листвой обнимаясь, шепчется с ней о погоде,
    Тон задавая в оркестре, что называют Природой.
    Дождь, подхватив этот шепот, четко свой ритм выбивает,
    Шум, создаваемый Ветром, в тихую песнь превращает.
    Птицы, услышав мотив тот, быстро вплетают умело
    Ноты в мелодию эту, вмиг влившись в общее дело.
    Где-то пролает Собака, свой вклад внеся в эту песню…
    Правда, немного фальшиво…правда, немного не к месту…
    Кто-то идет по тропинке, что-то под нос напевает,
    Сам того не замечая, весь этот круг замыкает…
    Так весь свой век и играет, лучше, смелей год от года,
    Маленький тихий оркестрик, что называют Природой.

2.06.98 г.

Картина

    Раз бедный художник украл дорогую картину -
    Пленила она его сердце своей красотой,
    Однако немало неверных штрихов на ней было,
    И мастер немедленно задался целью большой:
    Уж больно хотелось ему сотворить совершенство.
    Полгода искал, выбирал сочетанья цветов…
    Нашел и отдался работе (ну чем не блаженство?)
    И вот год спустя (может, больше…) портрет был готов.
    Герой восхищен: “Наконец, я достиг идеала!
    Я создал картину – сам бог не узнал бы ее!”
    …Но что-то (наверное, жажда творить) подсказало,
    Что бедный художник мог больше и сдела не все…
    Со злостью в душе кисть схватил,
                    обмакнул ее в краску,
                        глотнул из бутылки вина,
                             сделал резкий мазок…
    Он весь содрогнулся – одним лишь движеньем ужасно
    Испортил прекрасной богине с портрета лицо…
    Воскликнул: “Сейчас все исправлю!..”,
                                    старался немало…
    Все тщетно…
                    присел и задумался…
                                    вдруг грянул гром,
    Бедняга молчал и смотрел лишь, как небо смывало
    Все краски с холста непонятно-соленым дождем…
    Закончился дождь, лишь художник лелеет надежду…
    Тот холст, те же краски, лицо то же вновь…
    И что-то в душе… уж совсем не такое, как прежде,
    Когда вмиг теряешь, что стоило многих трудов…

29.04.98 г.

Ирония судьбы

   Дрожит рука, и путаются мысли,
   Несвязна и бессмысленна вся речь,
   Душа пылает ненавистью к жизни,
   А телу нужно только умереть…
   Я выпил яд, однако он не может
   Ни клетки плоти погубить во мне,
   Лишь дрожь внезапно пробежит по коже,
   И боль родится в слабенькой душе…
   Я режу вены – шрамы заживают,
   Ни каплей крови не запачкав пол…
   Плоть не болит – одна душа страдает,
   Как будто в сердце вбили ржавый кол…
   И вновь мой пистолет дает осечку,
   Веревка не выдерживает вес,
   Дышать в воде невольно учит речка,
   Как не сгореть подсказывает лес…
   Сажусь на стул, рассержен и расстроен,
   Вздыхаю… вдруг, о чудо! – вот она.
   Стоит, смеется нагло надо мною,
   Манит рукой костлявою меня…
   Что ж, подхожу…
            Она мне шепчет: “Знаешь,
   Я наблюдала долго за тобой…
   Желаешь умереть? Но, понимаешь,
   Твой срок не мной назначен, а Судьбой.
   Найдешь еще свое ты счастье вскоре,
   Я лишь тогда войду в твой дом с косой,
   И знаю, будешь спорить очень долго…
   Однако, нам ли спор вести с Судьбой?
   Ирония ее всегда жестока:
   Счастливый вдвое больше уязвим,
   Чем тот, кто жаждет смерти раньше срока,
   Стремится к ней всем существом своим…
   Так пусть же тот, кто жить стремится страстно,
   Идет всю жизнь в несчастьи и беде,
   Кто жизнь считает глупой и напрасной,
   Пусть счастье мира обретет себе…”
   Она ушла, во мне еще звучали,
   Последние бесстрастные слова,
   Остался я в раздумьи и печали
   И цену жизни осознал тогда…
   Исчезла дрожь, вернув порядок в мысли,
   Он вытеснил желанье умереть…
   Переоценку отношенья к жизни
   Мне помогла осуществить лишь Смерть…
  
14.02.98 г.

Боль

    Я разбил зеркала, что имел в своем доме,
    И осколок стекла взял в приятной истоме,
    Резал вены и плоть чуть дрожащей рукою
    И, терпя эту боль, восхищался собою…

    Ощущая, как кровь бьет фонтаном из вены,
    Как холодной рекой протекает по телу,
    Я лежал в океане, исполненном кровью,
    Восхищался собой, наслаждаясь сей болью…

21.11.97 г.

Музе

   Мое перо давно сломалось…
   Ты, Муза, бросила меня…
   Наверное, в душе усталость
   Всегда давила на тебя…

   Я брался за перо другое
   И тщетно силился писать,
   Водил пером, но понял вскоре,
   Что смысл начал ускользать,

   Что не могу увидеть рифмы
   К простым, совсем простым словам;
   Заметил, что теряю ритм я
   И всякий интерес к стихам.

   Я рвал листы и лил чернила,
   Жег то, что раньше написал…
   Вдруг скрип двери… и чья-то сила
   Меня подняла к небесам.

   Почувствовав твои объятья,
   Согрелся, отдохнул душой
   И понял, что готов опять я
   Писать… Я ринулся домой,

   Во мне проснулось вдохновенье,
   Я старое перо схватил
   И новое стихотворенье
   Тебе, о Муза, посвятил…
  
11.09.97 г.

Будем веселиться

   Играй, мой друг, дай песне литься!
   Давай, взорви же тишину!
   Сейчас мы будем веселиться -
   Веселье кончится к утру…
   Гуляй, забыв несправедливость,
   Забыв о нищих и больных,
   Забыв, что жизнь твоя разбилась,
   Как зеркало о камни в миг…

   Забудь навек, что где-то рядом гуляет боль…

   Засмейся откровенным смехом,
   Улыбкой светлой улыбнись,
   Отдайся юности утехам,
   Гуляй, хмелей и веселись!
   Танцуй, в забвение впадая,
   Пой песни, песни от души,
   Играй, усталости не зная,
   Дорогу к счастью проложи…

   Не вспоминай, что где-то рядом гуляет смерть…

12.04.97 г.