То, чем так гордилось большинство жителей белорусской территории, оказалось обычным пшиком… Стабильность и безопасность, именно то, что ставили себе в заслугу нынешние хозяева республики, закончились вчерашним вечером в 17.56 на станции Октябрьской в Минске, — месте, рядом с которым находится нулевой километр — начало всех дорог Беларуси…

Государство в очередной раз показало невозможность обеспечения безопасности своих граждан, как это было уже на Немиге или на праздновании придуманного властью Дня республики…

Будущее… Неутолимое желание любить… и творить… Обманчивое ощущение себя абсолютным властелином жизни, позволяющее мечтать и на основание неисполнимых грез строить вполне реальные планы…

Будущее… Неповторимое чувство наслаждения дыханием любимого человека, искренне гордящегося тем, что носит твою фамилию, и безумно счастливого от осознания того, что ты вновь рядом с ней…

Будущее… Хрупкая хрустальная статуэтка, в один миг превращенная крысиным хвостом в кучку стеклянных осколков, неспособных боле приносить радость от ее созерцания, а могущая лишь порезать того безумца, который будет пытаться собрать эти жалкие стекляшки своими руками…

Боль… Сумасшедшая шлюха-нимфоманка, снующая от одной одинокой души к другой… подлая тварь, смотрящая твоими глазами, чувствующая твоей кожей, думающая твоими мыслями…

Боль… Огалделая песня ополоумевшего барда, что надрывая прокуренные голосовые связки, орет бессмысленные слова, остервенело колотя костяным медиатором по почти совершенно не настроенным и готовым порваться струнам-нервам, с чувством натянутым на холодный гриф твоего тела…

Боль… Режущая горло удавка, мешающая захлебнуться последним и оттого столь желанным глотком воздуха… этой вонючей смеси газов, абсолютно непригодной для поддержания здоровой жизни…

Боль… Взрыв кипящей жидкости, извергающейся из полуостывшего чрева очередного Везувия твоей души…

Жизнь… oпостылевшее состояние беспомощности перед ударами судьбы, постоянно настигающими в спину, когда не можешь встретить их достойно – опять чувствуешь себя полностью облажавшимся…

Жизнь… eжедневный миг пробуждения от ночного сна, мечты о возвращении к тому, вернуть что неподвластно даже богу… Открываешь глаза и в очередной раз сожалеешь о том, что можешь дышать опротивевшим до безумия воздухом… что можешь вновь видеть мир, к которому кроме ненависти не испытываешь никаких чувств… можешь снова смеяться над плоскими шутками коллег на работе… опять наблюдать за сменяющимися картинами за окном… слышать монотонное шуршание шин очередной машины-убийцы, спешащей в поиске следующей жизнерадостной жертвы…

Смерть… Сверлящий обезличенный взгляд ошалевших от безумия вседозволенности самодовольных зеленых глаз…

Смерть… Звон лобового стекла, преследующий тебя каждую секунду никчемной, лишенной здравого смысла и конечной цели жизни, если, конечно, сумрачное состояние безнадежного транса можно назвать громким словом «жизнь»…

Смерть… Бездонный океан полузасохшей крови на холодном асфальте…

Смерть… Сумасшедший разбег… Ощущение полета… Единство с ветром, плавно превращающееся в ало-бурое месиво, воняющее трупом…

Смерть… Вырезанные и завязанные на узел вены… Окровавленное лезвие опасной бритвы, упавшее на черный томик Нового завета на грязном полу, как нарочно раскрытый на предисловии очередного полоумного толкователя шестой заповеди…